Привыкшие к мирской суете
И в темноте, при свете дня,
Мы бродим стадом в западне,
Живя по правилам - огня.
Не зная сущности вещей,
Судить о всем, рубя с плеча,
Народ похож на дикарей,
Где каждый в роли палача.
Но стоит только быть беде,
Мы вспоминаем про Творца!
Желая отказать судьбе,
Играем в роли хитреца.
Смиренно голову склонив,
Дрожим, о помощи прося,
Надеясь, Бог ведь Милостив,
Иначе что ж, молился зря?
Но хватит раза, получив,
Уйти, бесшумно, без следа!
И веря больше в древний миф,
Чем отвечавшему нам - Да.
Забыв о Том, Кто Сотворил
Тебя, и землю, небеса!
Забыв, о том, что ты просил,
Когда надежда умерла!
Когда унижен был и был один,
Рыдал и тихо умолял:
«Спаси, спаси, Мой Господин!
Я понял всё и осознал!
Спаси меня, убереги
От зла того, что сотворил!
Прошу, веди меня, веди…»
И Он ответил. Он простил...
Он принял всё, что ты сказал.
И милостью вознаградил!
А ты, встав на ноги - пропал...
И Господа Великого - забыл.
И Он завесу приспустил
Между тобой и сатаной.
И Он пути к греху открыл,
Чтоб показать - кто ты такой.
Чтоб показать, что ты - никто!
Ты не хозяин, не творец!
Ты - раб того, Кто Создал всё!
И это лишь его венец!
Венец величия на Нём.
Прекрасен Он - Неповторим!
Покорен был ты еще днём,
А вечером ты стал гоним.
И вот тогда - ты осознал…
Что всё у Господа в руках!
Что ты один - равно пропал!
Что наставляет лишь Аллах!
